Motorrad

Ich traf 'nen Hells Angel aus Schwelm
und klopfte ihm zart auf den Helm.
Sprach: "Jemand zu Hause?
Spendier mir 'ne Brause!"
Drauf er: "Na, du bist mir ein Schelm!"

Poesie fand ich nie int'ressant.
Auch Herrn Mörike nicht, der sein Band
durch die Lüfte ließ flattern.
Erst wenn Harleys laut knattern,
weiß ich: Jetzt ist der Frühling im Land!